Литературная                 страница

2019 г.

В 2019 году нашей организацией был объявлен и проведён Третий всероссийский конкурс одного стихотворения гражданской лирики имени Н. А. Некрасова. Эта литературная страница составлена из стихотворений победителей конкурса.

Галина (Ахсахалян) Кипренко (дипломант конкурса)
член Союза журналистов России, выпускница Литературного института имени А.М. Горького, руководитель поэтической студии «Стиходелы»
г. Александров Владимирской области
 

       Генералам бумажных баталий посвящается
 
         Мне платят зарплату, чтоб я заполняла журнал.
         Как я проводила занятия – это неважно.
         В фаворе чиновник – успешный такой генерал,
         весьма искушённый во всей этой битве бумажной.
 
         А я не от мира сего, не от мира, «того».
         Мне надо, чтоб дети учились, писали, горели.
         Умру нищебродом – ни вкладика ни одного,
         ни хатки у моря, ни ясно поставленной цели.
 
         Хороший учитель всегда вдохновляет других
         и сам вдохновляется, видя счастливые лица.
         Программы, журналы? Спокойно могу и без них.
         Ан нет, не могу. Проверяющим не прокормиться.
 
         Когда мы поймём: не отчёты – мерило труда,
         напротив, они порождают приписки-отписки.
         А время уходит, течёт, как сквозь пальцы вода,
         и топит надежды о жизни, исполненной смысла.
 

Дмитрий Кантов (победитель конкурса)
член Союза российских писателей
г. Владимир
 

         * * *

         Стоя, ехали к другу с тобою в село
         Мы, мешая мешкам и корзинам.
         Всю дорогу ворчал я: автобус трясло
         И в салоне воняло бензином,
         И мозолил глаза мне стандартный пейзаж:
         Колоколенки, баньки, домишки, –
         Словом, всё, чем художник владимирский наш
         Накормил земляков до отрыжки.
         И при виде чахоточных наших осин
         И берёзок, больных дистрофией,
         «Верно пишет, – сказал я, – маркиз де Кюстин:
         Всякий, близко знакомый с Россией,
         Жить согласен в любой, но не в этой стране...»
         А потом шли вдоль поля пешком и:
         «Мы, конечно, устали, – сказала ты мне, –
         Кочевать по друзьям и знакомым.
         Больше года!.. Но было ли, вспомни, хоть раз,
         Чтоб остались мы на ночь без крова?
         Или спать уложили голодными нас?
         Или грубое молвили слово?..»
         И меня тихим ветром овеяло вдруг,
         Шелестящий в нём был, утешительный звук...
         «Кстати, вспомнить тебе не мешает,
         Что ещё, – улыбнулась ты, – пишет Кюстин:
         Голос Божий слышней средь российских равнин,
         Здесь ничто его не заглушает...» 

Роман Иноземцев (дипломант конкурса)
член литературного объединения «Свет сквозь тьму» Курского музыкального колледжа-интерната для слепых
г. Курск
 

       Поднимать Россию
 
         Новое время – но прежние рубежи:
         Хляби родимые губят любое дело;
         Было бы здорово, кабы не злой режим;
         Ради идеи горбатиться надоело!
         Там – всё иначе, там чисто и хорошо,
         Брось эту рухлядь и I will be glade to see you!*
         Рад бы, ей-Богу, но я задержусь ещё.
         Вы ведь уехали. Мне поднимать Россию.
 
         Мир дураков и тотально плохих дорог
         Втиснут медведями в их заповедный угол.
         При демократии ты бы творил, как бог!
         Здесь вытворяется тлен и тупая ругань.
         Что ты там делаешь в вашей сплошной грязи?
         Властным безумием втопчут – и кто заметит?
         Умные люди уходят из-под грозы,
         Я – поднимаю Россию, и мне не светит.
 
         Рашка, совок и агрессоры – это мы.
         Скоро – ГУЛаг, воронки и расстрел в подвале.
         Скифы откинулись, есть только тьмы и тьмы,
         Думаешь, искру твою различат? Едва ли…
         Шторм надвигается, время искать приют.
         Валим на Запад, ведь там по прогнозу – клёво,
         Вас продадут, искалечат или убьют
         Здесь, где не любят Закон и не верят в Слово!
         Братцы, я верую! Весь с потрохами ваш!
         Я прилечу к вам, измученный и бессильный,
         Буду беситься, входя поминутно в раж,
         Брызгать слюной, – но сперва подниму Россию.
 
         Анна, и Лев, и отец его Николай,
         С фланга – Марина, озябшие пальцы грея;
         Жидкою цепью встаём под собачий лай,
         Знамя с распятым евреем над нами реет.
         Рвём в небеса хвосты своих париков,
         Крепко ногами держась за могилы предков –
         Мы поднимаем Россию из тьмы веков,
         В яркий фонарь обращая грудную клетку.
 
         Ты ж не магнат, не политик, не президент,
         Что ты там сможешь, один? – Ну, не надо, право…
         Первого утром я вновь хорошо одет.
         Жаркий сентябрь. Под ногами сухие травы.
         Дверь кабинета откроется со щелчком
         В бездну голодных, наивных, юных, красивых…
         Здравствуйте, я ваш историк. Включаю комп.
         Тема занятия – «Вам поднимать Россию».

* - Я буду рад тебя видеть.

Светлана Михеева (лауреат 3 степени)
член Союза российских писателей
г. Иркутск

         * * *
 
         Я родину люблю за красные холмы,
         где прячется в каменоломнях тьмы
         мелодии настойчивая весть.
         В пейзаже спрятана задумчивая повесть,
         Умей её прочесть.
 
         Иным он декорация. Тем скушен,
         что маленькому богу непослушен,
         трава свободомыслием полна.
         Другим приятна вольная стихия –
         но катит мимо волны золотые,
         до кончиков в себя погружена.
 
         История свидетельствует нам:
         пейзаж – рассказчик, а природа — храм,
         в нём семечко бессмертного сюжета
         лежит и ждёт. Над ним, неуловим,
         огнёвкою танцует херувим
         над телом погибающего лета.
 
         Холмов моих невыразимый знак
         цепляет облаков архипелаг.
         Берёзы шелестят,
         им в переплёте тесно.
         Вдруг ласточка взмывает запятой
         из повести изящной и простой.
         О чем она? Тебе известно.

Любовь Новикова (дипломант конкурса)
член Союза российских писателей
г. Ярославль
 

         * * *
 
         О, эти белые деревья,
         Печалящие сумрак ночи.
         О, эти чёрные деревни
         Страны, что разорвали в клочья.
 
         Меся ногами злую слякоть,
         И глядя в старческие лица,
         Уже мне хочется не плакать,
         Уже мне хочется молиться.
 
         И я по тропочке по узкой,
         По забурьяненному полю
         Иду землёй своею русской,
         Как странница на богомолье.
 
         К ней, словно к сытому корыту,
         Сбежались те, кто был мне – братья.
         Мне надо бы творить молитвы.
         А получаются - проклятья.
 
         И я последней мукой сердца
         Взываю к Богу: «Виждь и внемли!
         Причисли к лику страстотерпцев
         Мою измученную землю -
 
         И эти белые деревья,
         Печалящие сумрак ночи.
         И эти чёрные деревни
         Страны, что разорвали в клочья.
 
         И эту пасмурную слякоть.
         И эти старческие лица.
         Всё то, о чём ещё мне плакать,
         И то, чему уже молиться».

Сергей Попов (дипломант конкурса)
член Союза российских писателей
г. Воронеж
 

         * * *

         Привереда прилипчивый, душка, босяк,
         многожёнец с ужимками кровного денди.
         Всё-то дуриком, боком, наперекосяк
         пробегает. Не надо орать из передней

         о разборках. Давай проходи и садись,
         оглянись на окно в предрассветную дрёму
         островерхих дерев, уплывающих ввысь,
         и очнись, наконец. Всё теперь по-другому
 
         в переулке, запрятанном в белом дыму,
         на жилплощади, прошенной на год у друга.
         Не заладилась песенка. И потому
         так безмолвна и непримирима округа.
 
         Прямо с поезда? Выпьем за переворот,
         как достойный финал добровольной раскачки.
         А тебя, слава Богу, ничто не берёт –
         тот же гонор, и взор, и беретик, и бачки.
 
         Это правда, что будто бы ты знаменит,
         как журнальный ревнитель старухи-свободы
         на отеческой почве? И ставишь на вид
         за сегодняшний страх и вчерашние оды,
 
         видишь прок в освещеньи стремительных черт
         непотребной агонии прежнего духа
         над стадами страны. Дорогой экстраверт,
         с пастухами в отчизне по-прежнему глухо.
 
         От овец и волков до свеченья веков
         простираются вечные свечи и плачи.
         Наше дело – глагол. И удел не таков
         на крутых перекрёстках животной удачи.
 
         Наше дело – труба. Ни кола, ни двора.
         Утро ёжится, кутаясь в мутные дали.
         Тем не менее, помнится, мы и вчера
         тем же самым раскладом с тобой обладали.
 
         Всё по-старому, стало быть. Всё на мази
         невезенья, безденежья, ранних побудок.
         Всё запятнано пением. В этой связи
         безраздельна звезда и разрушен рассудок.
 
         Даже в дымном затворе она не бледней,
         и кому, как не нам, распахнув занавески,
         утешаться не прикосновением к ней,
         а молчаньем в её металлическом блеске.

Виталий Молчанов (лауреат 2 степени)
член Союза российских писателей
г. Оренбург

       Послепобедное

         Камни точит вода – ну, а время
         Точит слабые наши тела.
         Бьёт война по людским поколеньям,
         Как прибойная злая волна
         Увлекает с разгона песчинки
         Человеческих судеб на дно.
         Хроник старых скупые картинки
         Не увидишь сегодня в кино,
         Не услышишь военные песни
         На пластинках и лентах кассет.
         Только в мае, девятого, «Вести»
         Сообщат про Парады Побед
         На осколках Великой державы –
         Самой лучшей разбитой страны.
         Троекратно солдатское: «Слава!»
         Прогремит, и закроются рты.
         А потом всё пойдёт как по нотам:
         Фронтовые нальются сто грамм,
         Котелки с кашей вынесет кто-то
         (От щедрот своих спонсор украл
         На пайки ветеранам копейки
         И торжественно в дар преподнёс).
         Дифирамбы с трибун, как из лейки,
         Потекут на остатки волос,
         Дальше спустятся к сморщенным шеям
         И по спинам – в брусчатку, на пыль.
         Кто б поверил сейчас лиходеям,
         Сотворившим ужасную быль,
         Разбазарившим недра и воды,
         Все богатства родимой земли,
         За которую эти уроды
         Никогда б воевать не пошли?
         Камни точит вода – ну, а душу
         Червоточиной гложет вина:
         «Старики, перед вами я трушу,
         Мной проиграна ваша война...»

Ярославское региональное отделение ООО СРП, 2009.